28.03.08 @ 21:42:57. Archivado en Cultura, Literatura
La lectura de El Perfume de Patrick Suskind ha sido estimulante para la imaginación. Un inédito argumento sobre la vida de un asesino cuyo estímulo esencial se encuentra enclavado en el sentido del olfato, demuestra las inmensas ramificaciones de la inventiva aplicada a la literatura.
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Entonces, Borges se sentó frente a la mujer. Su cuerpo descendía con lentitud sobre el sillón. Ella lo miraba con serenidad como si ante si tuviera un raro jarrón de porcelana con flores artificiales salpicado con bichos luminiscentes. Flotaba el aroma de las petunias arrimadas al abismo de la ventana. Un rayo de moribunda luz vespertina caía perpendicular sobre un capullo.
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Era el año del Señor de 1602. En el condado de Cape Cod, en Massachussets, Samuel Hinkley trabajaba en su granja. Levantaba una cerca para encerrar algunos animales. El sol comenzaba a levantarse entre un pliegue abierto entre dos cerros. La luz le daba color y forma a las cosas. A lo lejos un frenesí de árboles se recortaba contra un horizonte azul mientras las águilas acechaban desde sus pedestales siderales.
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Uno de los más importantes políticos, ínclito personaje de proyecciones universales de esta incomprendida Latinoamérica ha sido Benito Juárez. Le debía un homenaje, unas sencillas frases. Unas pocas palabras para intentar resumir la magnificencia de su pensamiento y de su trabajo como presidente de México, como ciudadano y hombre. Debo la idea a mi amigo Efrén Mayorga, quien, hace unos días, en ocasión de un aniversario número 208 del natalicio del prohombre mexicano hace poco le dedicó una reseña.
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Era hijo de una prostituta. Ocupaba el séptimo lugar entre 13 hermanos. El ubérrimo vientre que le había parido se convirtió en una estéril concavidad antes de cumplir los cuarenta años. Pedro Alonso López fue el nombre con que aquella tarde de mayo de 1949 fuera bautizado en la localidad de Tolmia, comunidad rural de Colombia.
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Seguiremos hoy la misma línea de pensamiento que hemos establecido con la entrega anterior. La temporada lo justifica aunque el tema no parece ser muy atractivo para los lectores. Pues bien, la luna continuará colgada del abismo sideral y nosotros apenas dejaremos sobre este mundo un rastro que ha de borrar el viento. Por eso, nos es propicio razonar sobre misterios, sobre enigmas, transitar caminos intrincados sin estaciones de descanso para tratar de entenderlos.
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18.03.08 @ 20:53:30. Archivado en Religión
La Semana Santa nos somete a jornadas de reflexión, no pocas veces intensas y hasta onerosas por los vanos resultados que apenas obtenemos al tratar de explicarnos algunos actos irracionales de nosotros los humanos, entre los que es imposible excluir las transgresiones a la moralidad y la convivencia. A esto llamémosle pecado.
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Corría el mes de enero del año 1912. Barcelona era en ese entonces una ciudad hermosa, como lo es hoy día. Vivía allí Enriqueta Martí. Era una mujer pequeña de ojos oscuros y piel aceitunada. Su voz era un tanto grave y agradable, con matices que otorgaban cierta delicada armonía a sus frases, un encanto luminoso que seducía.
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Custer ascendía por la cuesta contraria, pero los indios le salieron al paso. Interceptado por los guerreros de Caballo Loco o Tasunka Witko el general de los cabellos largos sintió por primera vez en su vida el aliento de la muerte. Vio a lo lejos, sobre un caballo oscuro como las tinieblas de una noche tormentosa, un jinete con el rostro parecido a la nada. Sentía su mirada vacía, su inequívoco vacío. Pero, dentro de su pecho, palpitaba también el corazón del guerrero y en su cerebro el cálculo del estratega. Esta vez, sin embargo, sería la primera que cometería un error.
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Eran los tiempos de la expansión y de la conquista, del desarrollo y el progreso de la civilización blanca, de la sociedad del fenómeno industrial, de los herederos de otro imperio. El vasto territorio de Estados Unidos escondía insospechadas riquezas, fuentes de luminosidad para una nación en busca de su destino.
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Raymond Carver fue un magnífico escritor, pero cometió un error: morir antes de tiempo. Desaparecer de este mundo y dejarnos una maravillosa obra no justifica ni compensa su partida. Tiene esa deuda con nosotros donde quiera que pueda estar. Tal vez de muchos mejores textos nos ha privado, de mucho óxido sobre la luz.
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11.03.08 @ 21:23:44. Archivado en Política
Entre los demócratas se pretende torcer la voluntad con sutileza, con amplio conocimiento del pensamiento de sus electores se intenta una soberbia manipulación. Los vientos soplan en cierta dirección y ahora buscan como devolverlos hacia otro punto del escenario político de los Estados Unidos.
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Roderick Guzmán Meza
El Ejército brasileño instala hospitales de campaña en Río de Janeiro para afrontar el dengue
